马尔科抵达修道院时，天色已成铅灰，泥泞在马蹄下发出低沉的吮吸声，像大地试图把一切向下吞咽。他背上的包裹沉而规整——七卷羊皮卷轴，用细麻绳扎成一束，来历不明，目的地清晰：圣贝内德托修道院，藏书室，亲收。
接收的老修士已经在门口等他。
马尔科后来想，那位老人大概从清晨就开始等了。他的眼睛像两枚褪色的银币，身体倚着石门框，仿佛门框不是他在支撑，而是在支撑着他。老修士坚持要亲手签收——拒绝了马尔科递出的笔，颤抖着从袍袖里取出一枚小小的蜡板，用拇指缓慢、郑重地按下指印，像是在完成一件拖延了很久的事。
随后他便倒下了。
没有戏剧性的声响，只是一种安静的折叠，像一张写完的纸被收起。院中其他修士奔来，马尔科站在原地，包裹已经易手，手心里还留着绳子的印迹。有人告诉他，明日路况才会好转，今夜须在修道院留宿。
他被安置在藏书室等候。
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藏书室的烛光是琥珀色的，像被时间浸泡过。马尔科坐在长条木凳上，起初只是无所事事地打量四周——书架从地面延伸至圆拱顶端，每一卷羊皮都悬挂着细骨制成的签牌，用以标注编号与内容。一切都有序，精确，如同某种关于知识的几何论证。
直到他发现那一卷。
它就插在最末一格的角落，没有骨签，没有编号，像一个音节被人从句子里悄悄抽走，留下的空白只有仔细听才会察觉。马尔科走过去，取下它，在手中掂量片刻，然后展开。
里面没有文字。
是一张地图——但地图上标注的不是山川或城镇的名字，而是人名。密密麻麻的人名，用细小而工整的笔迹排布着，每个名字旁边都附有一段简短的符号，像某种私人的计量体系，又像尚未破译的私语。马尔科的目光在那些名字间漫游，漫不经心，直到它停住了。
他父亲的名字，在地图中央偏左的位置，旁边是一个星形符号——六角，轮廓不规则，像是被手颤时画出的，或像某个他从未见过的天体。
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他找到了另一位老修士，在回廊里，那人正用干燥的手指数念珠。
马尔科问那张地图是什么，那位修士沉默了很久——久到马尔科以为他睡着了。最后老人开口，声音像枯叶在石板上摩擦：”每一个名字进入这张地图，都是因为那个人离开时，把某样东西带走了。带走得太彻底，以至于世界上留下了一个空洞。这张地图，是那些空洞的形状。”
马尔科问那颗星形符号是什么意思。
老修士摇了摇头。不是不知道，是不愿说。这两种沉默的质地，马尔科已能分辨。
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他回到藏书室，重新展开那卷羊皮。
烛光没有移动，但羊皮上的墨迹开始消褪——不是被火侵蚀，而是像清晨的水汽从石头上撤退，无声，无痕，只留下皮面本身的浅黄。马尔科俯身，试图在消退完成之前再看清那颗星形符号的细节。他看到了——某种他尚无词汇来命名的形状，某种关于失去的精确描述——然后羊皮上只剩空白，像它从未被书写过。
那卷轴似乎只愿被看见一次，不愿被持有。
马尔科站在那张空白面前，站了很长时间。
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次日清晨，他骑马离开。路还是泥泞的，麦田在道路两侧向远处铺展，风从某个方向来，把麦穗压低又扬起，像有人在翻阅一本页数无限的书，或像有人正在其中一页上缓慢落笔。
他的包裹袋是空的。
但背上某处多了一点重量，位置说不清，质地也说不清——不完全是悲伤，更像是某个长期悬空的东西终于有了轮廓，虽然他仍不知道如何把那轮廓读出声来，不知道它属于哪一种语言，也不知道是否存在一个词，能够装得下父亲带走的那个空洞的形状。
路在前方延伸。麦田继续翻页。
